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En esta navidad les regalaré un secreto que los hará sentir mejor (a los que en este minuto están a punto de estallar,que sin duda, se trata de cada uno de ustedes). En este mundo no existe alguien que sea verdaderamente feliz. Si conoces de una persona que se autodemine como tal, miente. Los muy inteligentes se sumen en sus conjeturas rebuscadas determinando que finalmente son unos reales desgraciados, mientras que los no muy pensantes,por no detenerse a evaluar su existencia, son felices ignorando su triste realidad.

Entonces que nadie sufra más. Que nadie llore más en la vida, porque al hacerlo no tan solo redundan en la condición eterna que es el trabajo de ser humano, sino que sacan a flote nuevamente la desgracia de todos sus pares. Tranquilos, rian y pasen el rato, vallan reuniendo pedacitos de felicidad porque en realidad una sola no llegará. Son demasiadas las situaciones, las personas, los pensamientos influyentes y sentimientos destrozados que componen nuestra existencia. La probabilidad de que todo esto coincida alguna vez en un punto exacto de frecuencia plana es de 16 millones de habitantes a una. Y ese uno fue Ghandi quien al descubrirlo se murió.

mimi's birthday

Necesité acompañarme durante toda esa noche de las películas que siempre quise ver y nunca me di el tiempo. Cada canción de cierre me hacía buscar otra más para nunca quedarme sola y sumergirme en las historias de otros. Me vi un ciclo completo de ese director tan sutil y aún tengo miedo de que se acabe. En realidad no es solo una noche, sino también el día que viene y el siguiente. Una extraña soledad no detectada a tiempo me esta comiendo el corazón. Pero no quiero a nadie tampoco. La solución se me viene como una imagen de mi mamá abrazandome,en realidad, yo abrazándola a ella, apretándola, sintiendo su perfume eterno que recuerdo desde que me iba a dejar al jardín. Es talvez esa inquietud de no poder agotar todo el tiempo posible con ella la que me hace sentir sola, y que con estas películas no se me alivia.

Letritas

Todos necesitamos de las letras. Encapsular el tiempo y plasmar los impulsos humanos desde la sangre al papel. Dejar fluir el torrentoso rio de ideas y emociones, ordenar la cabeza, los piojos y el pelo. Ordenar el cuerpo, entender al miedo y gritar lo oculto a traves de los dedos.
Soltar toda impotencia y dejarse llevar por los sentidos, como la luz permite que el ojo dibuje a tu mente colores vacas y cielo, asi mismo, permite a tu alma dibujarse tu visión de la vida.
En este rato, el frío clasico y furioso azota mis dedos. Escribo solo por gusto y me hielan la sangre los sentimientos de siempre. La confusión es clara , solo puedo escribir pero respuesta no habrá. Solo yo me la daré algún día en que vuelva a releer.

Qué antiguo

- Llegar a tu casa y pasar invicta.
- Subir hacia tu pieza y prender la luz por puro maquinismo mental, te das cuenta que la oscuridad hace falta y reniegas tu impulso mecánico.
- Escribir forzadamente a ver qué surge de tu cerebro en este minuto, ávido de imaginación por su alteración de sustracción neuronal.

Hola weones, miren es cosa de hacerlo y volverte loco, ver a uno que está igual que tú, buscarle los puros ojos que ni se ven de lo chicos que quedan y darte cuenta que estas dentro, que no te pierdes de nada, todos son como tú
y te entienden
y te siguen

Te siguen como símbolo de su aceptación al tiempo que evitan encontrarte, porque recuerdan que actuan igual que tú, que oyen lo mismo y lo catalogan como sin sentido, pero no pueden controlar las ganas de seguir riendo.

La cote no llega del colectivo de música fuerte, de viejo cuarenton calvo, y las cumbias de memoria.
Eramos el contrario perfecto, compartiendo el mismo tiempo y rechazando la actitud.
No pude soportar la risa que llega y te bombardea el estómago, la risa rápida sin motivo con galopes en las tripas.
La cote, la desesperación enferma y paranóica de estar siendo perseguidos constantemente
todos te quiren violar
todos te quieren asaltar
nadie confía en alguien
nadie confía en nadie diria la gente, es el drama más existencial que tengo.
Mi mamá me mira con cara de perro, no había cachao que estaba en mi cama, está igual que yo bien seria, apuesto que me odia y no entiende qué hago. Estoy escribiendo mamá, porque escribo cuando no me dan ganas de hablar.